Sinto que eu deveria ter lido este livro há séculos atrás mas, finalmente, cheguei no famosíssimo "A Coisa", de Stephen King. E achei meio decepcionante.

Publicado em 1986, "A Coisa" é uma destas obras clássicas que consegue seguir em alta mesmo depois de tantos anos. Esperei para ler esta obra por bastante tempo, acreditando que eu sentiria muito medo, e foi assim que comecei a leitura, temerosa de que eu fosse ter pesadelos depois, já que eu leio antes de dormir. Mas, sinceramente, achei uma obra bem tediosa. Mas vamos por partes.
Vou assumir que existem pessoas que não sabem exatamente qual é o enredo do livro, então farei um breve resumo: um grupo de amigos se reencontra em Derry, 27 anos depois, para cumprir uma promessa que fizeram quando criança. Eles não se lembram os detalhes desta promessa e, aos poucos, o passado retorna à memória, ao mesmo tempo que os flashbacks são apresentados ao leitor. Assim, sabemos que nos anos 50, Derry foi assolada por assassinatos horrorosos de crianças, e o ciclo de assassinatos se repete de 27 em 27 anos, e eles descobriram que a Coisa estava por trás dessas ocorrências na época. 

King apresenta sete personagens no início do livro, intercalando suas vidas presentes (no ano de 1985) e suas vidas passadas (quando crianças nos anos 50). A leitura demorou para engrenar pois King precisava estabelecer todo esse contexto antes de começar a história em si, e essa contextualização se arrasta por quase metade do livro (que não é pequeno - mais de 800 páginas). King constrói personagens com sua dose habitual de cinismo e "podridão" do ser humano, o que é o ponto que mais me atrai em sua escrita, mas sete pessoas achei demais. Talvez ele pudesse ter construído o mesmo enredo com menos personagens, o que deixaria a leitura mais dinâmica.
E ainda falando de personagens, por mais que eu saiba que o livro foi escrito nos anos 80, eu preciso problematizar a sexualização de Beverly, a única menina deste grupo de sete amigos. Me embrulhou o estômago como King resolve descrever os seios dela, várias e várias e várias vezes ao longo do livro, considerando que ela é uma menina de onze anos de idade. Também me incomodou muito que ela é extremamente sexualizada tanto como criança quanto como adulta na trama, reduzindo sua personalidade a quase nada. E não vou nem falar da orgia entre as crianças - me recuso a comentar algo tão sensacionalista e fora de propósito.

Passando por cima disso, não consegui sentir medo da Coisa, sobretudo quando eu percebi que ela é, nada mais, nada menos, que um bicho-papão, gente. A Coisa adquire a forma do que a pessoa tem mais medo e, se aproveitando desse momento de fragilidade, a mata, mas ela pode ser combatida através da risada. Sim, igual o boggart do Harry Potter, que também é uma forma de bicho-papão. Ali meu mundo caiu e a coisa toda (pun intended) perdeu completamente a graça. Eu simplesmente não consegui levar a história a sério depois disso.
Depois, mais adiante, King estabelece uma narrativa mais mitológica, onde a Coisa e a Tartaruga participaram da criação do Universo, sendo a Coisa responsável pelo Caos. E que ela caiu na Terra, feito um alienígena, se estabelecendo na cidade de Derry, onde se alimenta (através dos assassinatos) por milênios e milênios sem fim. Então, a Coisa é um semi-Deus alienígena bicho-papão. Não tem como eu sentir medo de uma ideia absurda dessas.
Quando eu achava que a Coisa era o palhaço, aí sim eu estava com medo.

As partes da histórias que são mais gráficas e mais violentas, me pareceram artifícios de King apenas para aumentar o suspense da obra, mas, muitas vezes, elas não tinham uma função para o andamento do enredo. Senti que era o "sangue pelo sangue", para chocar o leitor, o que deixou tudo com um tom meio teatral que me afastou ainda mais da obra.
Fui ficando cada vez mais entediada, pois demorou tempo demais para que o grupo de amigos lembrar o que realmente aconteceu na primeira vez que eles tentaram matar a Coisa, e a forma como eles fazem uma nova tentativa, como adultos, não foi muito original. As cenas deles combatendo a Aranha (a última forma da Coisa) me lembraram a série Supernatural - o que poderia ser um elogio, mas nesse caso em específico não é. Esperei tempo demais para algo que, no fim das contas, não tinha nada de original, nem de amedrontador, e nem de interessante.
E as inserções da Tartaruga, como uma força do "bem" oposta à Coisa, ajudando-os, achei que ficaram fora do tom geral da obra, e me pareceu algo colocado depois que tudo estava pronto, às pressas.

Eu senti medo mesmo em "Flores Partidas" de Karin Slaughter, ou "O Psicopata Americano" de Bret Easton Ellis. Isso sim é assustador. 

Assim, talvez minha opinião seja polêmica mas, está aí um livro que não recomendo. Não vale o hype.
Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 2/5

Fiquei tão perturbada com este livro que demorei para pegar coragem e vir escrever a resenha. Hoje é dia de "Flores Partidas", de Karin Slaughter.

Este livro é diferente de tudo o que produzi na última década - entre uma trilogia de fantasia, uma distopia e participações em antologias de contos, tem gente por aí que só me conhece através deste estilo literário. Mas, paradoxalmente, representa um retorno às minhas raízes criativas, como se eu estivesse reencontrando minha essência literária original. Parece que somente agora, aos quarenta anos de idade, encontrei a precisão técnica que me faltava quando comecei a escrever, aos dezesseis.

A resenha de hoje é sobre uma história de suspense a respeito do relacionamento conturbado entre um serial killer e uma de suas vítimas. Falaremos de "A Inquilina Silenciosa", de Clémence Michallon.

Publicado em 2023, "A Inquilina Silenciosa" tem várias narradoras. Em alguns capítulos, em primeira pessoa, temos o ponto-de-vista de Emily, que aos poucos está se envolvendo emocionalmente com Aidan, o mais recente viúvo da cidade (e o serial killer da história). Em menor quantidade, há os capítulos narrados por Cecília, também em primeira pessoa, a filha de treze anos de idade de Aidan, que tenta lidar com a perda recente da mãe e a inadequação social enquanto adolescente em uma escola nova.
Além delas, há também pedaços curtinhos narrados pelas vítimas de Aidan, seus pensamentos e sentimentos antes de serem assassinadas por ele (ao todo, são nove vítimas).

Mas a narradora principal é uma das vítimas de Aidan - cujo nome somente descobrimos no último capítulo - e que, para efeitos de clareza nesta resenha, a chamarei de Inquilina. As partes da Inquilina são narradas em segunda pessoa, o que é um recurso técnico bastante raro que só vi duas vezes em toda a minha vida (neste livro de N. K. Jemesin e neste conto da mesma autora). Achei ousado, e Clémence ganhou pontos comigo por isso.

A Inquilina está sendo mantida refém há cinco anos quando a história inicia, em um galpão dentro da propriedade de Aidan. A rotina dela no galpão me lembrou muito "A Estranha Sally Diamond", de Liz Nugent. Quando a similaridade de narrativas estava começando a me incomodar, Michallon move a história adiante, com a mudança de cidade de Aidan após a morte de sua esposa. Ele decide levar a Inquilina consigo, e toma uma decisão inusitada: como a nova casa não tem um galpão, a Inquilina deverá ficar trancada no quatro o tempo todo, algemada ao aquecedor, e só poderá sair quando Aidan permitir, para interações curtas com Cecília, de forma que a garotinha não estranhe completamente a presença da Inquilina no outro quarto.
Aqui preciso dizer que achei essa escolha narrativa pouco criativa, pois me parece bastante improvável que Aidan tomaria uma decisão como esta, mas aceitamos e seguimos.

Aidan é visto como um "homem de bem" na cidade, todos gostam dele e chegam ao ponto de organizarem ações para arrecadar dinheiro para ele e sua filha. Ele se vale dessa reputação para se aproximar de Emily, a bartender do bar local (sim, é uma daquelas cidades onde todo mundo se conhece, e onde só existe um restaurante, um bar, uma farmácia, uma padaria, etc). Emily é chatíssima, super grudenta em Aidan, muito carente e vulnerável, e acredito que Michallon a escreveu assim de propósito, pois Emily tem uma personalidade bem diferente da Inquilina. Emily e Aidan começam um relacionamento, e acredito que fique claro para o leitor, desde o início, que Aidan a está marcando como sua futura vítima. 

O suspense do livro é sabermos quando (e se) a Inquilina conseguirá escapar de Aidan, pois ela perde algumas oportunidades de fuga ao longo do enredo, algumas por opção própria. O mistério que paira no ar é se a Inquilina ainda acredita que possa reconstruir sua vida "do lado de fora", uma vez que chega ao ponto de esquecer seu próprio nome. Porém, achei que o suspense não foi muito bem construído porque, por algum motivo, não senti medo de Aidan em nenhum momento, nem mesmo quando ele ameaçava a Inquilina. 
Acredito que Michallon tentou construí-lo assim de propósito, mas acho que ela errou o tom e passou do ponto, pois ele ficou bonzinho demais. Um pouco mais de crueldade, ou de violência, teria deixado a história mais misteriosa e menos entediante em alguns momentos.

Também entendo a escolha de Michallon de contar a história do ponto-de-vista das vítimas, que realmente tornaria o enredo mais original, mas aqui também acho que ela errou o tom, principalmente de Emily. Por exemplo, acho que ela deveria ter complicado mais a personalidade da Inquilina, deixando-a mais transtornada, mais desconectada da realidade, ou até mesmo apaixonada por Aidan e com ciúmes de Emily, pois foi difícil me conectar com uma personagem que não tem identidade por quase todo o livro. 

E, por fim, o desfecho do enredo me pareceu meio bobo. De todo um universo de possibilidades que poderia acontecer com Aidan, com a Inquilina, com Emily, sinto que Michallon escolheu o caminho mais óbvio e mais sem graça. Parece que ela teve medo de escolher caminhos mais obscuros ou polêmicos - como Raphael Montes faz em "Dias Perfeitos", por exemplo - e optou pelo mais seguro de todos. Entediante.

Concluindo: não é um livro ruim, mas com certeza irá frustrar os fãs de suspense.
Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 2/5

Apesar de curto e direto, o livro da resenha de hoje é impactante. Falaremos de "O que você está enfrentando", da escritora Sigrid Nunez.

Publicado em 2020, "O que você está enfrentando" narra uma mulher que descreve vários encontros com diversas pessoas ao longo de sua vida: um ex-namorado que, por acaso, reencontra em uma palestra, a anfitriã de um Airbnb que não sabe como interagir com seus hóspedes, um estranho que busca ajuda para confortar sua mãe idosa, uma amiga da juventude agora hospitalizada com câncer terminal. Em cada uma dessas pessoas, a protagonista encontra uma necessidade comum: o desejo de falarem sobre si mesmos e de ter um público para suas experiências.

O primeiro ponto que não gostei neste livro foi a confusão do seu início. Eu demorei a entender o que estava lendo - é uma coletânea de contos? O ponto-de-vista do enredo é sempre o mesmo, ou muda a cada capítulo? É uma história linear com começo, meio e fim, ou são fragmentos da vida de uma mesma protagonista? Os personagens que aparecem serão recorrentes ou eles somente aparecem em seus respectivos trechos? 
Essa confusão inicial, aliada ao fato de que o livro é muito parecido com minha leitura anterior, me desanimou bastante, e eu quase larguei a obra logo no início. Porém, como é um livro relativamente pequeno, preferi continuar a leitura do que desistir.
Depois de alguma evolução na leitura, a protagonista vai tomando forma (acadêmica, inteligente, espera, bem-educada) mas, ainda assim, não consegui criar uma imagem dela na minha cabeça.

Finalmente, depois de um caminho tortuoso sobre personagens que não fazem diferença para o enredo, e não são nem um pouco interessantes, chegamos ao ponto que pode ser mais interessante deste livro. A protagonista é convidada por sua amiga de longa data a participar de seu processo de eutanásia assistida - a amiga conseguiu liberação de seus médicos para tomar um remédio que terminará com sua vida, após um processo doloroso e cruel de câncer terminal. Ela, a amiga, planeja viajar para uma bonita casa de campo onde, em algum momento, tomará a medicação, e não quer estar sozinha quando isso acontecer. Após um reflexão cheia de dilemas, a protagonista aceita acompanhá-la.
Aqui o livro fica (temporariamente) interessante, mostrando as interações entre as amigas, os pensamentos sobre vida e morte, os questionamentos sobre o sentido da vida, ao mesmo tempo que é necessário ir ao mercado e calcular quanta comida se deve comprar. A convivência das duas estava bastante interessante, e a amiga rouba a cena - para mim, a protagonista, na realidade, é ela.

Porém, pouco depois, o enredo desmorona uma vez mais. Eu não acreditei quando li que elas precisaram sair da casa pois a bandeira inundou, e o andar ficou em risco de desmoronamento por causa da infiltração - me senti uma grande idiota como leitora, como se não merecesse uma ideia ou uma explicação melhor. Achei ridículo. Daí para frente, oficialmente me desinvesti da leitura, e continuei até o fim sem prestar muita atenção no que viria depois.

No final das contas, senti que foi uma perda de tempo, pois o livro não se apresenta com consistência, nem com desenvolvimento suficientes. Não gostei da leitura e não a recomendo.

Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 2/5

Uma leitura rápida, porém, densa, de uma narrativa que poderia ser tanto um romance quanto uma antologia de contos. A resenha deste post é sobre "Esboço", de Rachel Cusk.

Publicado em 2014, "Esboço" fala de uma protagonista, recém divorciada, que é convidada para dar aulas de escrita criativa em Atenas. Ao longo da viagem, ela conhece uma série de personagens que lhe contam a história de suas vidas, enquanto ela os escuta pacientemente, sem revelar muito de si mesma.

O grande trunfo desta obra é a invisibilidade da protagonista. Não sabemos seu nome até quase o fim do livro, e sabemos muito pouco sobre sua vida - apenas os breves relatos que ela dá aos seus interlocutores ao longo do enredo, e que normalmente são falas curtas e sem grandes explicações. Através destes fragmentos que vamos juntando ao longo da leitura, é possível inferir que a protagonista foi casada por bastante tempo, tem dois filhos em idade escolar e, agora, divorciada, tenta reencontrar sua identidade e seu lugar no mundo. O fato de não sabermos sequer seu nome é muito simbólico, pois é quase como se ela mesma também não se lembrasse de quem é. 
Também acho simbólico como a protagonista se permite ser engolida pela história dos outros, que parecem dominar não apenas as conversas, mas também os espaços, colocando-a sempre como uma observadora apenas, uma espectadora da vida, ao invés de ser uma participante ativa dela.

Outro ponto que gostei bastante foram os personagens que aparecem ao longo do enredo. Sendo eu mesma uma escritora, achei uma aula de construção de personagens, e adorei. Temos o vizinho do assento do avião, um senhor que confunde a amizade da protagonista com interesse romântico; os alunos de sua aula de escrita criativa, todos marcantes apesar de suas breves aparições; temos Ryan, seu colega da universidade, mulherengo e desatento; suas amigas e a conversa de bar entre as três; a moça inglesa que irá alugar o apartamento quando a protagonista retornar a Londres; e assim por diante.
Cada aparição destas personagens - que não diria que são coadjuvantes - é um conto em si mesmo. Eles relatam sua vida e suas experiências à protagonista, e todos os relatos são bastante vívidos, cheios de detalhes, e o leitor consegue imaginar de forma muito clara cada uma destas pessoas. 

Um ponto negativo da leitura, contudo, é que, em diversos momentos, eu me perdi na história. Como são muitas pessoas e muitas histórias, e às vezes histórias dentro das histórias, houve momentos em que me peguei pensando "de quem é essa parte mesmo? quem estava falando com a protagonista? quem é essa pessoa?", e acredito que alguns ajustes editoriais teriam sido suficientes para deixar o enredo mais fluido e mais compreensível.

Outro ponto que acredito ter contribuído com a confusão é que não há contraste suficiente no tom ou na intensidade das vozes de alguns dos personagens. Sob a superfície deste romance, há uma corrente de amargura não resolvida, pertencente, você sente, à própria autora. Uma das premissas centrais do romance é que todo relacionamento está fadado ao fracasso, a se tornar pouco mais do que um esboço distorcido, ou, como diz um personagem, há "um desgosto que existe indelevelmente entre homens e mulheres e que você está sempre tentando purgar com o que chama de franqueza".

O leitor não pode esperar um enredo com começo, meio e fim ao iniciar a leitura de "Esboço". O livro é um recorte da vida da protagonista, e muitos leitores podem terminá-lo com a sensação de que ele "não chegou a lugar nenhum" (li este comentário em várias resenhas). Eu acho que esse era precisamente o objetivo de Cusk e, uma vez que este é o primeiro volume de uma trilogia, acredito que a protagonista ganhará forma e corpo daqui em diante. Pretendo seguir lendo a trilogia, pois quero saber o que acontece com ela.

É uma leitura que recomendo, com ressalvas.

Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 3/5

No post de hoje, falarei sobre uma obra que estava na minha lista de leitura há bastante tempo, e somente agora tive a oportunidade de ler: A Parábola do Semeador, de Octavia E. Butler.

Aqui no Perplexidade e Silêncio, também temos a resenha de Kindred, que pode ser lida aqui.

"A Parábola do Semeador", publicado em 1993, é classificado por Butler como uma ficção especulativa, uma vez que a história se passa entre 2024 e 2027 e é como a autora acreditava, na época, que seria o futuro da Humanidade, e particularmente dos Estados Unidos. Ler este livro em 2025 faz a gente pensar que talvez Butler esteja certa.

A protagonista, Lauren Olamina, e sua família vivem em um dos únicos bairros seguros que restam nos arredores de Los Angeles. O pai de Lauren, um pregador, e um punhado de outros cidadãos tentam salvar o que resta de uma cultura que foi destruída por drogas, doenças, guerras e escassez crônica de água. Enquanto seu pai tenta guiar as pessoas no "caminho certo", Lauren luta contra a hiperempatia, uma condição que a torna extraordinariamente sensível à dor alheia. Quando um incêndio destrói o bairro, a família de Lauren morre e ela é forçada a sair para um mundo repleto de perigos. Com um punhado de outros refugiados, Lauren precisa seguir seu caminho para o norte em busca de segurança, ao longo do caminho concebendo uma ideia revolucionária - uma religião - que ela acredita que pode salvar toda a humanidade.

O primeiro ponto sobre este livro é que ele é bastante violento. Se você é uma pessoa mais sensível, talvez não goste da leitura, pois temos o combo completo: assassinatos, estupros, canibalismo, abuso infantil, e por aí vai. Não existem momentos de respiro na narrativa, pois é desta maneira que Butler consegue entregar ao leitor exatamente como é a realidade de Olamina, sem pausas para descanso e até mesmo sem esperanças sobre a Humanidade. Então, esteja avisado quando começar sua leitura de que há vários trechos que embrulham o estômago.

Grande parte da ruína da sociedade parece ter sido causada pela devastação ambiental, que por sua vez causou devastação econômica e política. Água poluída, produtos químicos tóxicos, experimentos farmacêuticos (e científicos) fracassados, resultando em drogas perigosas e viciantes. O livro de Butler é um alerta assustador contra a pressão extrema sobre as demandas de consumo.
As corporações dominam certos setores da sociedade e fornecem proteção e infraestrutura para aqueles que podem pagar. Políticas punitivas de dívida e políticas de emprego estão em vigor, prejudicando indivíduos, mas beneficiando empresas. Soa familiar.

Olamina é uma agente de mudança. Com 18 anos recém completados, ela não está disposta a virar as costas para a realidade. Em vez disso, ela aprende por meio de livros tudo o que pode aprender e se prepara para o que sabe e teme que esteja por vir. A garota é uma espécie de profetisa de uma nova religião e filosofia. Sua crença é "Deus é Mudança", e ela sai para pregá-la. A criação da religião é um veículo para que a história de Lauren seja contada e para que a esperança seja semeada entre seus seguidores.

Neste contexto de fim do mundo, Butler especula que a maioria das pessoas ignoraria a seriedade da situação e tentaria cuidar de suas vidas cotidianas, sem se preparar e sem aprender. Agora, num mundo pós-pandemia, podemos afirmar que Butler estava certa. Através de Olamina, acredito que Butler traga a reflexão de que, por mais assustador que seja imaginar que o mundo como o conhecemos está acabando, a mudança é necessária para a sobrevivência. É disso que trata este livro – mudança, adaptação e trabalho em conjunto em comunidade para sobreviver. Uma leitura que eu super recomendo para nós que estamos à margem de um apocalipse.

Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 3/5

Em 2019 (no momento que escrevo este post, há seis anos), eu li o primeiro volume de Stormlight Archives, "O Caminho dos Reis" de Brandon Sanderson, e não gostei. Na época, a obra ainda não havia sido publicada em português, e a li em inglês e no Kindle - uma tarefa que não foi prazerosa, sobretudo quando falamos de um livro de mais de 1200 páginas. Desde então, eu tinha decidido que não continuaria a ler a saga, até que a Editora Trama trouxe a obra para o Brasil e meu coração fanático por Sanderson me pediu para lhe dar uma segunda chance. 

Para quem não sabe, eu auto-proclamei o Perplexidade e Silêncio como o blog oficial de resenhas dele, pois sou muito fã de seu trabalho, e você pode navegar pelos quase 30 posts sobre ele.

Antes de comparar minha opinião atual com a primeira resenha deste livro, um breve contexto sobre a história de "O Caminho dos Reis". A história por trás do romance gira em torno de desastres recorrentes conhecidos como Desolações, onde monstruosos Esvaziadores devastam o mundo e a sobrevivência humana está em jogo. Para combater a ameaça, os Cavaleiros Radiantes (assim chamados por sua aura e olhos brilhantes) lutam contra os Esvazadores usando armaduras e espadas mágicas conhecidas como Fractais. A Desolação mais recente, que ocorreu milhares de anos antes dos eventos principais do romance, era considerada a última e se tornou tema de mitos e lendas. As armaduras e espadas descartadas pelos Cavaleiros Radiantes permanecem como algumas das relíquias de família mais inestimáveis, e todo o mundo de Roshan vive ao redor de guerras pela conquista das Fractais.
Recomendo que você leia o post anterior (a primeira resenha), pois ali explico mais sobre os personagens e sobre o enredo, e não pretendo repetir todas as informações aqui.

Da primeira vez que li, minha personagem favorita foi Shallan, e torci bastante por ela ao longo da leitura. Porém, agora na segunda leitura, embora eu continue gostando dela, já não a considero minha personagem favorita. As interações com Jasnah, sua mentora, são interessantes, mas me peguei pensando que acho que elas não criaram uma relação tão profunda assim para que Shallan sentisse peso na consciência por trair a mentora. Acredito que a ligação entre elas poderia ter sido mais trabalhada, até mesmo para justificar a reação de Jasnah quando descobre que Shallan a roubou. Contudo, os capítulos dedicados às duas são um respiro na trama, e também permitem que os leitores entendam mais sobre a história de Roshan, através das descobertas de Shallan em seus estudos.

Desta vez, meu personagem preferido é Dalinar - quem diria! Na primeira leitura, eu mal registrei ele como um personagem interessante, e achei super maçante os momentos em que ele aparecia com seus "delírios" - cheguei até a cogitar pular os capítulos dele. Porém, agora, eu adorei o arco de Dalinar, um dos poucos homens honrados que restaram em um mundo devastado pela guerra, tido por todos como maluco e senil mas, que no fundo, tinha todas as respostas para os mistérios dos Radiantes, assim como uma alma de pacifista. Quando seu filho, Adolin, o confronta, senti raiva e vontade de proteger Dalinar, tamanha minha conexão com o personagem.

Também me conectei mais a Kaladin. Da mesma forma que na primeira leitura, lá pela página 900/1000, fiquei um pouco cansada de ler sobre as incursões de ponte, mas nem de perto senti o tédio da primeira leitura. A construção não apenas de Kaladin, mas de toda a equipe da Ponte Quatro, é incrível, e Sanderson mais uma vez se prova como um excelente escritor de personagens e grupos. Passei a me importar mais sobre a Ponte Quatro nesta leitura, e também prestei mais atenção em Syl, que a mim passou quase desapercebida da outra vez. 

Os interlúdios funcionaram muito mais para mim, desta vez. Na primeira leitura, eles só serviram para me deixar ainda mais confusa, pois eu não tinha conseguido entender a cronologia dos eventos ali apresentados. Nesta segunda leitura, achei os interlúdios um artificio muito inteligente de Sanderson, pois eles permitem ao leitor um espaço para digerir e refletir sobre todos os eventos anteriores, assim como expande o universo mágico que ele criou. Gostei, sobretudo, dos capítulos dedicados a Szeth, e espero que ele apareça mais nos próximos livros.

Alguns pontos seguem misteriosos e confusos para mim, mesmo após uma segunda leitura: ainda não entendo muito bem como funcionam os abismos e as pontes (tive e tenho dificuldade de imaginar essa parte do enredo, mesmo com o auxílio das excelentes ilustrações que foram adicionadas ao longo do livro), também não captei ainda a diferença entre os parshemanos e os parshemandianos, a configuração geográfica de Roshan e seus outros povos. Mas imagino que tudo isso ficará claro ao redor dos próximos volumes - porque sim! agora pretendo dar andamento na leitura dos próximos volumes, e estou animadíssima que muitos livros com mais de 1000 páginas me esperam, já que sigo orfã do nono volume de "A Roda do Tempo". 

A obra da paulista Andréa del Fuego me encantou tanto que terminei "A Pediatra" em dois dias, e com certeza é uma sugestão de leitura.

Filósofa formada pela USP, Andréa adotou o pseudônimo "del Fuego" em homenagem à Dora Vivacqua (Luz del Fuego), atriz, escritora e feminista brasileira dos anos 1940-1950. 
Publicado em 2021, "A Pediatra", narrado em primeira pessoa, conta a história de Cecília, uma pediatra que odeia crianças - e suas mães. Diariamente, em seu consultório, ela atende seus pacientes com eficiência e frieza, logo encaminhando-os para outros profissionais para se livrar de doenças complexas e crônicas. Cecília também dá apoio a obstetras em partos com sua usual precisão médica, e com um sentimento permanente de deboche pelas mães e pela maternidade. A falta de conexão emocional também se estende ao pai, também médico pediatra, que atende em uma outra clínica no mesmo prédio, e à mãe, que ela mal menciona ou pensa sobre. 

Após um divórcio há muito tempo esperado por ela, Cecília se envolve com um homem casado e, pouco depois, se vê como parte da equipe que irá cuidar do parto de sua esposa. Seus sentimentos por ele não são intensos tampouco apaixonados, mas a situação muda quando Cecília conhece o filho deles (agora já crescido com dois anos de idade, o mesmo que ela ajudou a parir), Bruninho. Cecília adquire uma obsessão pelo menino, perseguindo-o pelo bairro e fazendo amizade com a babá, para poder passar mais tempo com ele. Cecília não entende porque logo ele lhe despertou estes sentimentos, já que nunca havia se interessado por criança nenhuma.

Em paralelo, ela passa por uma crise profissional, pois sua colega obstetra a substitui por uma doula. A forma como Cecília debocha das doulas, das mães "good vibes" que fazem Pilates e Yoga, e de todo este universo da medicina não-tradicional e do parto humanizado é muito bem escrito. 

Ácida, racional e distante, Cecília é uma personagem maravilhosamente bem construída e uma narradora sensacional para a história. Cecília é uma vilã que amamos odiar. Sarcástica, vil, indiferente à dor humana mas muito autêntica.

Amei a leitura e quero conhecer outras obras da autora. Com certeza recomendo a leitura.

Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 4/5

Como uma boa leitora de histórias sobre viagem no tempo, me deparei com a autora gaúcha Taiasmin Ohnmacht e sua obra "Uma Chance de Continuarmos Assim".

Publicado em 2023, "Uma Chance de Continuarmos Assim" é uma leitura rápida e dinâmica, algo entre um conto grande e uma noveleta, inspirada em "Kindred - Laços de Sangue" de Octavia E. Butler. A título de curiosidade, em Kindred, Dana viaja no tempo para o século 19, uma época bastante perigosa para uma mulher negra como ela. 

Na obra de Ohnmacht, Paula e sua amiga Marcela desenvolvem em segredo a Sankofa, uma máquina do tempo, com ajuda dos recursos de uma universidade pública do Rio Grande do Sul. Paula, negra, sabe que viajar ao passado pode não ser uma boa ideia, então ambas decidem que é melhor programar a Sankofa para que viaje ao futuro. Desta forma, temos um livro sobre afroturismo, além de uma ficção-especulativa brasileira sobre os rumos que a Humanidade vai tomar. Paula viaja ao futuro mas, quando retorna ao passado, não encontra Marcela, o que lhe causa muito sofrimento e angústica.

A narrativa não é escrita de forma linear, o que me deixou bastante confusa no início. Aliás, essa confusão parece ser uma experiência comum entre os leitores, pois vi menções a isso em diversas resenhas. Paula fica indo-e-vindo entre futuro, presente e passado, e não há nenhuma marcação editorial que oriente o leitor - por exemplo, não há um registro dos anos, ou um mudança de capítulo, nem mesmo uma separação entre os trechos. Fiquei pensando que talvez tenha sido escrito assim de propósito, para mostrar a confusão da própria Paula.

Um ponto que lamentei é que Ohnmacht poderia ter explorado mais o porquê da máquina do tempo chamar "Sankofa". Eu pesquisei no Google de pura curiosidade, pois pensei que talvez tivesse conexão com a obra de Butler, mas aprendi que trata-se de um conceito africano sobre "olhar para o passado para construir o futuro". E este é um dos aspectos que não me fizeram amar a obra como eu gostaria, pois senti que Ohnmacht não aproveitou diversos momentos para aprofundar a trama.
Por exemplo, além do conceito acima, senti falta de uma maior construção de Marcela, que viria a se tornar uma personagem central do enredo, ou até mesmo dos motivos que levaram ela e Paula à construção da Sankofa. Um maior aprofundamento no início da história teria me enganchado mais, e talvez me deixasse menos confusa no que viria depois.
Também achei raso o processo de construção da máquina do tempo. Entendo que a obra não se propôs a ser uma ficção-científica, e por isso não deve explicações científicas/tecnológicas a ninguém, mas, por outro lado, essa parte da história ficou muito leviana, como se fazer uma máquina do tempo fosse fácil. Isso me incomodou.

Narrado em primeira pessoa por Paula, de repente, temos uma mudança de narrador, ao final do livro. Novamente sem nenhuma marcação editorial, essa guinada da narração foi outro momento de confusão que, a meu ver, poderia ter sido evitado ao leitor. O novo narrador é interessante, apesar disso, e achei esta mudança uma boa ideia. 

Infelizmente, o livro não fixou minha atenção. As idas e vindas entre os tempos não foi bem estruturada, na minha opinião, e o ritmo não funcionou para mim. Em vários momentos me vi dispersa pois, a combinação destas idas e vindas com a falta de aprofundamento que mencionei, não cativaram minha atenção. Os eventos finais (e importantes) me soaram apressados, e também não consegui formar na minha cabeça uma imagem clara de Rafa/moço do futuro que esqueci o nome, Ricardo e Laira. Estes personagens secundários poderiam ter trazido mais camadas ao enredo e deveriam ser mais exploradas - por exemplo: como o Rafa/moço do futuro se adaptou ao passado? não poderíamos ter capítulos com seu ponto-de-vista, depois que Paula descobre quem ele é? E se tivéssemos capítulos narrados por Marcela, sobretudo os relacionados ao passado com Paula, para que a conhecêssemos melhor? E por que Laira se importa tanto com Paula, em que momento elas se apaixonaram? 

De forma geral, eu gosto que temas brasileiros estão representados, e gosto deste encontro com a nossa própria cultura. Também vejo o potencial de Ohnmacht na sua escrita e, mesmo com os pontos que destaquei, é uma leitura que recomendo.

Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 3/5

Publicado em 2023, Rouge acompanha a história de Belle, uma balconista de loja de roupas obcecada por skin care. Após a morte inesperada de sua mãe, de quem estava distante, ela retorna ao sul da Califórnia para o funeral, onde encontra uma misteriosa mulher de vermelho que lhe oferece uma pista sobre a morte repentina de sua mãe. Belle é atraída para o mesmo spa/seita que encantou sua mãe. Lá, ela descobre segredos de família e mergulha ainda mais no lado obscuro da beleza.
Enquanto ela está no apartamento da mãe (Noelle) e começa a investigar sua vida, ela descobre que Noelle acumulou dívidas consideráveis ​​e estava vivendo um estilo de vida que levanta muitas questões sobre sua morte. Ao vestir os sapatos vermelhos que sua mãe amava, Belle é magicamente levada para uma mansão à beira de um penhasco, onde existe um spa/seita de beleza. Belle, então, começa a passar pelos mesmos tratamentos que Noelle fez e, aos poucos, vai perdendo sua sanidade e sua identidade.

Temos espelhos mágicos, águas-vivas vermelhas que parecem ter consciência, figuras vestidas de preto com o rosto coberto por véus, e até um detetive misterioso. 

A escrita de Awad parece um conto de fadas sombrio e psicodélico sobre uma mulher que perde a mãe e então se lança por um caminho perigoso em busca de juventude e beleza. O livro é quase como um sonho ou um delírio, a história é repleta de imagens deslumbrantes em vermelho, branco e preto, e há nuances de Branca de Neve e até mesmo de Tom Cruise (mas não exatamente) em suas páginas. Como leitor, ficamos sem saber o que é real e o que é fantasioso na história de Belle.
Awad nos entrega um conto de fadas gótico surreal, onírico e aterrorizante com Rouge — um livro que inicialmente me fez questionar se era realmente para mim. Eu esperava por uma narrativa direta e personagens críveis e confiáveis, mas não é isso que este romance oferece.

O ritmo do romance pode ser irregular às vezes, com certas seções arrastadas, enquanto outras parecem apressadas. Essa inconsistência no ritmo prejudica o fluxo geral da narrativa e pode fazer com que os leitores se sintam desconectados da história. Este ponto do ritmo somado ao surrealismo que mencionei antes podem fazer muitos leitores desistirem da obra, mas eu segui até o fim curiosa para saber como toda aquela insanidade iria terminar. No fim, Awad traz o livro de volta "à realidade" e oferece respostas concretas sobre o futuro de Belle - o que foi um grande alívio para mim.

Além disso, embora Awad escreva muito bem, às vezes o texto soa pretensioso. Há momentos em que a linguagem parece excessivamente ornamentada, obscurecendo a clareza da narrativa e dificultando a imersão total do leitor no mundo do romance.

Quando cheguei ao final, não consegui decifrar o que tinha lido e nem o que senti a respeito da obra. Na segunda metade da leitura, eu desisti de entender de verdade o que estava acontecendo  decidi apenas me envolver na escrita lírica e nos jogos de palavras - e nas aparições absurdas de Tom Cruise, que não era o Tom Cruise de verdade.

Acho que quem gosta de ficção estranha em geral, principalmente com uma escrita bonita, pode gostar deste livro, mas não é uma leitura que recomendo a todos.
Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 3/5

Meu primeiro contato com N. K. Jemesin não foi o melhor, e aí resolvi dar uma segunda chance à autora. No post de hoje, falaremos de "Lua de Sangue".

Publicado em 2012, "Lua de Sangue" acontece na cidade de Gujaareh, onde a paz é mantida através do controle da vida e morte dos corruptos pelos Coletores, que tomam a alma das pessoas enquanto elas dormem. A energia retirada dos sonhos pelos Coletores pode ser convertida em cura de problemas de saúde pela ação dos Compartilhadores. Todos eles servem à Deusa Hananja e são administrados pelo governo Hetawa, mas seus costumes não são bem aceitos em outras partes do continente.

Ehiru, um dos Coletores mais experientes, comete um erro durante coleta de alma, o que lhe causa grande sofrimento. Nijiri, seu pupilo, ainda muito inexperiente na arte da coleta, precisa ajudá-lo, mesmo sem saber como. Paralelamente a isso, temos a história do Príncipe do país e de Sunandi, uma embaixadora de um país vizinho, que busca quem foi o assassino de seu mentor. Nesta busca, Sunandi descobre uma grande corrupção em Hetawa, e Ehiru é enviado para coletá-la (matá-la) antes que ela exponha tudo o que sabe. 

Tive muita dificuldade em me concentrar na leitura, e quase desisti do livro várias vezes. Meu principal problema foi a tonelada de palavras, nomes e lugares que Jemesin inventou para esta história, todas elas impenetráveis, na minha opinião. O universo mágico dela, para mim, foi um grande muro que, por mais que eu tentasse escalar, não conseguia e, quando eu estava quase decifrando o que Jemesin criou, ela subia ainda mais o muro. Muito desanimador, e ouso dizer arrogante da parte da autora. As palavras e os nomes da história me soavam prepotentes, quase como se Jemesin não quisesse que o leitor realmente entrasse na sua obra. Senti preguiça várias e várias vezes.

Como consequência do que menciono acima, não me vinculei a nenhum personagem. Até que eu entendesse o que eram os Coletores, quem era Hetawa (uma pessoa? um lugar? uma entidade abstrata?), Gujaareh (uma vila? o país? uma nova palavra para "mundo?), Ehiru e Nijiri eram apenas mais dois nomes que eu não entendia em parágrafos intermináveis. Quando finalmente me situei no universo mágico da autora - lá pelos 64% de leitura, segundo o Kindle - o arco de Ehiru já tinha avançado e eu não me importava mais com nada, tamanho o ranço com a obra.

E aí faço uma reflexão, comparando com o excelente livro de Ishiguro "Klara e o Sol". Existe uma linha tênue entre não subestimar o leitor e permiti-lo desvendar a obra, o que Ishiguro faz com perfeição, e não fornecer absolutamente nenhuma explicação ao leitor, abandonando-o, que é o que Jemesin fez.

Além disso, a narrativa carece de profundidade. Teoricamente, temos um enredo interessante, de um Príncipe que, para combater a corrupção de seu país, adota práticas religiosas que o tornam a pessoa mais corrupta que já existiu. Ehiru, que deveria ser o guardião das almas, se perdendo cada vez mais em si mesmo, ao passo que, Sunandi atua como agente dupla. Teríamos um livro incrível, não fosse a preocupação de Jemesin em criar palavras que não existem, ao invés de realmente dedicar tempo e espaço para as personagens brilharem.
Sunandi é um desperdício de personagem, com potencial para ser a protagonista. Uma pena.
A consequência direta e imediata desta falta de desenvolvimento dos personagens é o tédio. Como leitora, não me conectei a nada e a ninguém, e terminei a leitura mais por um desafio pessoal de "até onde eu aguento" do que por qualquer mérito da obra.

E, por fim, mesmo o conceito mágico de coletar a alma das pessoas pelos sonhos parece requentada. Sei que Jemesin se inspirou na cultura egípcia mas fiquei com a sensação de que faltou alguma coisa para transformar esta inspiração em algo mais original. Eu só conseguia pensar que um livro bom mesmo sobre coleta de almas é o Ceifador, de Neal Shusterman. Esse sim vale a leitura.

Um dos livros de fantasia mais desinteressantes que já li, e não recomendo a leitura.
Avaliação do Perplexidade e Silêncio: 1/5